Elle se tient dans l’embrasure de la porte,
Ses baskets vertes, son cuir carmin,
Son sac à dos. Elle est en vadrouille,
Elle pleurniche un petit peu, presque plus,
Je crois qu’elle est folle
Mais non c’est la pièce qui veut ça,
Elle mugira de colère, enfin, presque pas,
Et puis nous allons bavarder,
Plus tard je lui tiendrai le bras,
Nous marcherons de privilège concert,
Vers une soirée qu’elle animera.
Elle me contra ses tendresses, ses effrois,
Je lui donnerai du pourquoi pas, du hélas,
Toute la jeunesse que je n’ai pas.
Elle n’aura plus peur de se fâcher,
Ses mines sauront se taire,
Une sagesse neuve la surprendra,
Quand elle aura mélangé ce qui vient
Avec ce qui ne viendra pas.
Elle me croira centenaire
Que je n’aurai pas cinquante ans.
Elle me croquait déjà,
Longtemps avant que je ne lui montre
La folie qui lui plaît tant, tout de même,
Sous les reproches, un air de liberté
Qu’elle vient chercher chez moi.
Elle me moque en superbe, en battu
Et en monstre, en cimetière, en caverne
En caniche et en ogre, et gentiment,
Elle oubliera et pourtant elle ne tombera
Pas dans mes bras.
Son auto, son astro, son frérot,
Des états d’âme en prairie, des danses,
Et une bulle d’imaginaire de je ne sais quoi.
Elle parlera de la mort de son père,
De sa vieille mère et de son roi,
Elle insistera sur le nerf, sur la folie
Qui ne la fréquente pas si assidûment.
Elle écrira des comptines,
Des histoires pour les grands,
Elle poursuivra son méchant
Appétit de mourir ou bien de faire
Semblant, puis son pantalon à pince
Passera sans épisode à tailleur,
Sans escarpins, elle fleurira
De mystère en mystère,
Dans ses pièces et selon l’enfant,
Suzanne jamais ménagère,
Pratiquement dingue mais pas tellement,
Qui mange la vie comme une pomme,
Sans oublier les pépins,
Avec son joint ouvert dans la fleur du pays
Et mille carnets volants,
Ou noter ses débordements :
“Ca va êt’ la guerre”, J’vais mourir à trente ans”,
“J’te dis que j’ai le cancer”, “La lune ça fait pousser les dents”.
